Somnorum Causae

~ Extremum Folii Tempus

2011-09-26T02:37:00.004+02:00

Está todo recogido, todas las fotos, todas las cosas buenas.
Haciendo recuento, apenas hay bulto, y de lo que abulta
la mayoría son malos intentos de poemas que quedaron sueltos
o ya nacieron sin gloria ni pena.
Malas lenguas; malos versos,
y la gran mayoría de aún más y más malos recuerdos.
He dormido por ya demasiado sobre laureles, con grandes ideas.
Pero es ya hora de darle su fin, justo y merecido
aun cuando de lo que duele, gran putada, no me olvido.

Mi pobre María, no sé por qué no Callas,
aun cuando te quedas sola, por siempre cantando a tu madre
y nadie más que yo, en todos estos años de obra constante
admirando tu espléndido arte y tu grandiosa valía.
Enaltece mi ida, y vigila los postigos que lindan con el mundo;
nadie querrá entrar, pero si alguien se atreve
que se le dé la bienvenida; igual Ella vuelve y si lo fuera, dile
que si lo quiere de verdad, de verdad que igual me encuentra.

Cierro. Se escuchan las arias fantasmales. Me vuelvo.
Camino. Se mecen las hojas otoñales. Me rindo.
Paro. Se ven las estatuas de Bécquer. Me siento.
Pienso. Se ha llegado al fin de una vida. El epílogo.

Soy un lobo estúpido y perdido, sin luna a la que aullar.
Me guían las mariposas negras y verdes, sin saber dónde parar.
Soy señor de las bestias. Amante de seres sin alma.
Y de estúpido y cruel, cabrón, zafio y traicionero, muero.
Mientras vuelvo la hoja de papel, mientras froto la hoja de acero.
Lluvia de tinta, río de sangre. Amor canino y caníbal.
No es un acto cobarde, es una novela no escrita.
Como última imagen, el negro pelaje de una bestia sin alma.
Mi bestia innoble. Mi mejor amigo, y una lágrima.

Te quiero Lécter.

In hac Vigilia Vinculi

2011-06-02T23:46:00.001+02:00

Fuego, vivo y azul de latón,
una carta sobre la mesa
con la misma cantinela
pa’ quien la lea.
Vaivén, correveidile y vetes y diretes;
¿quién es toda esta gente?
Al menos tengo mi café.
No es de día, pero hay un Sol,
Astro Rey en mi vida;
tampoco es de noche, pero es igual
porque me siento igualmente solo.
Ocho bordado en su espalda;
cartera negra y de cuero;
tabaco y cerveza.
Más negro, pero a ésta no le quito ojo,
y aunque no sonriera daría también igual,
al menos sabe cuándo coño
entro a beber.
¡Esto es más fácil de lo que pensaba!
Observa un ejemplo claro:
lampas lampadós, “antorcha”,
lámparas rojas con desayuno
y parqué; mesitas redondas de la mano
de un ballet de sillas cojas.
Los parques están ardiendo altos
y música de cuerdas azules por lo bajo.
Azules no son sus ojos, tampoco verdes.
Pero qué poco importa, cuando tan pensativo
me tienen.
Blanco y rayas negras dejando
un asiento vacío a la diestra, testigos
de toros de sangre, arrugados,
y su carmín en el vaso bien puesto.
Qué fácil es hablar de lo que tengo por delante,
bizco o no bizco, me la suda,
es embriagador el placer que me invade.

Ni caso, esto no es para mí,
¡le lloro a una foto!
Y añoro tus manos, las que
se me escapan.
Tanto y tan poco, no consigo
por más que intento,
escribirte una tú muy tuya
mismamente para mí.
Ni a tu escaso recuerdo
tan deshilachado y
ya tan vacuo
logro hacerle foco.
Ni las tres noches ni Dios,
ni escuchando bellos mares
de latín, ni aria suya que valga,
por mucho que joda,
no me saben tampoco.
Dolor, duelo; sangre y fuego
ni con un vasto beso.
Ni con tu Casta Diva, por más que
te haga de Celestina,
¡me diga lo que quiera!
Que si tú eres amor, o Divina
yo soy tu olvido.
Si bajas a Tierra a hacerme
un Cielo
y susurrarme que me quieres,
yo echo sal al suelo y te digo
que te adoro,
pero que somos espectadores
de otro concierto,
que nací yo en el Infierno,
y a todo el que se me acerque
le hago daño en el alma, y al corazón
le causo serios ardores.
No me leas ni pienses mal,
pero no puedo querer una caricia
y llevarme un hostión;
esto tiene más de arena
que de cal (¿o era al revés?).
Da igual, poco importa
si no le buscas al gato tres pies
(que tiene patas, ¿eh?).
Te lo juro por estas flores mustias
sobre las que escribo,
que lo único que digo es
que soy mejor amigo
que fuente de respuestas.
Y por esta noche no habrá
más velas y madrugares
ni incienso
ni grandes pesares.
No, aunque se acueste todo
en el polvo;
no, aunque me duela.

Ignisque sanguis, dŏlusque Sol

2011-05-18T02:03:00.002+02:00

Ignisque Sanguis

Rota la piel, próxima la ruina
convierte en ceniza, quema la rima
y consume el papel.
Azota de dolor, siega la carne y ya
muertos el nervio y la vergüenza,
respira a bocanadas el Fuego
y otorga la Vida eterna.
Brota la Sangre de viejas heridas,
que confluyen;
por sus labios sedientos derrama
pasiones a ojos (no) vistas,
y tiñe sus lunas de caoba
y esmeralda.

Dŏlusque Sol

Sensible, oyente e intranquila,
breves locuras y dolientes palabras
la afligen por la pena, la rabia
e impugna en su Duelo
un dulce deseo en una senda
de la amargura.
Arde, arrebata y otorga vida,
fluye constante por aguas negras
y por medio mundo es a la vez
consagrada y recibida.
Árida en eterno desvelo
sin descanso pleno
de noche alguna;
como el Sol, siempre vigía,
eclipsando en un gesto breve
hasta a la misma Luna.

Alexa, illa flos neminis

2011-04-26T13:23:00.001+02:00

Hubo una vez un humilde brote de una flor;
suave y cálido como el pálpito de una mujer,
inocente y nimio como una niña que sonríe:
el más tímido de sus afines,
la más asustadiza en su propia morada.
Éste brote era terco y obstinado,
tal que nunca desearía ser una flor liberada
del cautiverio de su capullo,
nunca, al menos, a plena luz del día.

Amortajada en total oscuridad,
la flor en ciernes raramente florecía,
tan rara vez que la niña sonriente
podría flaquear,
tal así que quedaría marchita y, finalmente,
tal así que perecería.
Para que una flor brotara y expusiera
sus dotes al mundo,
necesitaría de un nuevo hogar en que crecer,
nueva madre y nueva luz,
una luna llena y su fulgurante virtud,
una nueva meta y un nuevo rumbo.

Estaba entonces la Luna
de sedosas nubes investida,
a la vez que estaba preparada
la flor en ciernes para ser bautizada.
De quedar libre de su presidio
pudiera quizá tener razones
para nunca más volver a estar
errónea, inciertamente encubierta,
ignota y atrapada.

En cuanto el brote fue asido
de sombras y blanco,
nació en su cuna de flores
de colores, y su marcha dio comienzo.
Hubo sido un jazmín,
flor en la noche nacida;
un regalo de Dios temerosa
de la noche ya nunca más.
Sus pétalos se contaron por nueve,
todos de amarillo cuidadosamente
entretejidos de los más dulces perfumes
reunidos en la madrugada.
El viento llevó, del jazmín, las riendas,
la llevó en volandas más allá
de donde la vista alcanzaba, y voló.
Ya dónde está, o dónde deambula,
dónde nada entre los cielos
o dónde deriva con sus ambarinas alas
está más que desconocido.

El único, aun incierto, indicio de su paradero,
pregúntese donde se pregunte
y búsquese donde se busque,
es un susurro tímido, silencioso
en forma de nombre de niña.
Y su nombre es concebido
como Alexa.

Tempus fugit

2011-04-18T01:18:00.004+02:00

Time elapsing, time erasing
whichever being dreamed and loved
it turns into dust and wastes.
What was young and bright,
soft and warm
tender and gentle.
Years after tragical ending
the skin drying as if, through ages,
never tasted blood, never it met Hope.

Time collapsing, time defeating
whenever her hands were stroked,
wherever her chin was lifted.
Fingers becoming bones, smiles into wails;
kisses rose
from bitter rose petals.
Shades mourned,
her perfume lingered close
though she returned never.

Time killing, time set anew
however it was written
to never mean to be.
Time forgetting, time condemned
love to death being sentenced
and love for only a few.

Candida mortis Cupiditas (Blanco anhelo de muerte)

2011-04-06T23:07:00.006+02:00

Halléme una vez con una joven vestida de invierno.
A su alrededor, se helaba hasta el frío
siempre a su alrededor y nevaba,
allá por donde anduviera, siempre, la hija de los cristales de agua.

Preguntéle por su rumbo, y ella se zafó en el silencio,
da igual cuánto la insistiera: de silencio y tristeza
ella se armaba.
Allá por donde fuera, por todo el mundo enlutada.

Por días fui su compañero, extrañado,
ansioso, por quebrar su mudo velo.
La alimentaba del sonido de mi voz, insistiéndole en su nombre
y a tiempos resguardándome de su helado castigo,
tratando de paliar su mórbido silencio,
con palabras de las que nunca fue testigo.

Así, halléle uno de estos días un remedio a su férreo tormento:
ella me contaría a qué su amarga pena, no con versos sino
con un puñado de notas musicales,
con unos sencillos cantos de ella.

Por un breve tiempo, aun sólo uno, al sugerirlo
y en medio de las más furiosas e hirientes nevadas
parecióme distinguirle un esbozo de risa,
una risa al son de sus deseos.
Y sus deseos entraron a escena.

La hija de invierno alzó la vista, alterando la fría estampa de su alrededor.

La Nieve, bajo su atenta mirada, fue despojada de su nombre y casa,
perdiendo el cuerpo que mostraba pomposa,
cayendo al deshielo, al suelo y
a la faz de la hija de los cristales de agua.

Riadas punzantes se deslizaron por sus mejillas,
haciéndole de lágrimas amargas
haciéndola una pobre niña desterrada.
Entonó un glorioso y lastimero canto
con su resquebrajada garganta.

Acompañada de almas como ella ya por largo tiempo olvidadas
que surgieron,
hacían de este trémulo canto un coro, ella su corifeo y los otros
testigos de la tragedia.
Sin mediar ella nada más que ritmo y música, fueron las tristes ánimas
sus confesores.

Una vez, cada cientos de años, nace del Invierno y la Lluvia
una joya maldita, de nieve y penurias
una rosa fuerte y marchita, de agua y sangre.

Y ésta comparte con sus hermanas centenarias
unas hermosas pero condenadas
blancura y pureza, libertad y tristeza.

Y es que son tan fuertes, y tan peligrosas son
que si sonríen, enamoran y matan,
que si lloran, entristecen y apagan la vida.
Y es que son tan hermosas, y tan insidiosas son
que si se enamoran, olvidan y sonríen
que si se despechan, recuerdan y traicionan.

Es por esto que las destierran de sus hogares y
fuera, hielan los caminos, como están del corazón
vagando perdidas sin tener para la vida
atisbo alguno de razón, muriendo en completo
abandono y soledad.

Olvidando lo que es el calor, del calor se despojan
y nieva siempre allá por donde caminan,
olvidando lo que es la risa, se despojan de la risa
y nunca así morirán por su belleza.

Acabando así la historia y así su canto,
desvaneciéndose sus difuntas hermanas,
acerquéme a ella y le sostuve las manos y
díle una bocanada de cálido aliento.

Con las manos entumecidas y azules,
presioné con fuerza prófuga de mis brazos,
y logré dibujarle un tenue rubor, a trazos
en sus frías mejillas.

La miré y no medié mayor palabra
que el del viento al soplar
que el del agua al caer.
Acepté y compartí su condena,
de silencio eterno,
de amarga veda.
Aun cuando sólo ella fuera hermosa
jamás yo hablaría, si ella no hablaba,
jamás reiría ni jamás una lágrima.

Con los años, me fui marchitando mucho antes que ella;
con los años cumplí la promesa de nunca hablar y sólo
caminar y caminar.
Muy al final, cuando abrazaba la muerte mucho antes que ella;
muy al final, en sus brazos fríos y en mis muertas manos
me mostró su tierna sonrisa y
aliviada, yo le mostré la mía.
Deslumbrante albor entre sus labios, sentí
cómo la muerte vencía,
cómo con verla bastaba.
Exhalando mi último suspiro me había rendido.

Morí recordándole a la hija vestida de invierno
lo que es la vida,
lo que es el cariño.
Morí recordándoselo a la hija
de los cristales de agua.

Nos arrancó de nosotros mismos

2011-03-31T23:31:00.008+02:00

Se cruzaron nuestras manos
en el instante en que pisamos el mundo.
El mundo, lo defino, no fue sino el que creamos
mirando al abismo, conjunto y común.
Examinamos el vacío, y le ajustamos cuentas
por cada segundo perdido; por cada minuto en silencio.
En tanto que se materializaba, dándonos cobijo
y haciéndonos los únicos en un páramo justo y merecido,
Obligando a Dios a mirarnos y a darnos sus dones.
Nos libramos de ser siervos,
Y Él fue nuestra herramienta.

Caminamos juntos, reímos juntos
y lloramos a medias.
Yo era tu sustento; tú eras el mío:
Anclamos nuestros seres en el invierno.
Paseábamos en otoño.
Nos deleitábamos en primavera.
Nos dábamos -aún más- calor en verano.
Gozamos la vida juntos, desde jóvenes
hasta entrados en la edad avanzada.

Dios se nos rebeló, por jugar a sernos de "Él".
Vengativo bajo palio de Misericordia.
“¡Otórgame a mí su castigo,
y cargaré con nuestra deshonra!”
Hiriente traidor, no me dio más que lóbrega desolación.
No nos desterraron de un paraíso,
¡Él irrumpió en el nuestro!

Lo siento amor, hallome aquí en medio,
arraigado a la tierra y a las oscuras maldiciones.
En esta vespertina estampa, arrasando el Sol mi piel,
castigando mis pies y mi espalda; en ésta diáfana existencia.

Y tú en el mismo abismo en que juramos no volver
a poner nuestra mirada.
Y tanto ahora que la ponemos, para podernos ver
y no olvidarnos nada.

Yo aquí castigado. Tú allá abajo cantando.

Preludio

2011-02-06T03:09:00.004+01:00

Comenzó, con una lágrima.
Y esa salada manifestación de un dolor nostálgico, cansado y letárgico, desfiló por la bolsa de sus ojos (una de ellas) ya exhaustos. Seguidamente, se asomó y precipitó hacia su foto. No lo permitió y cerró su libreta Paperblanks, imitando al cuero, impidiendo mancillarla con su vergüenza.
A esta lágrima muchas (demasiadas) prosiguieron, nunca iguales ni tan dolorosas como la primera.

Y así, sollozando y con la garganta seca y constricta, comenzó: determinado y cuplable.

¿Amigos...

2011-01-26T22:56:00.000+01:00

...por favor?

Pronto dejaré de poder vivir así.

Don't die before I, do

2010-09-17T17:11:00.001+02:00

Ich warte hier -don't die before I do-; Ich warte hier, stirb nicht vor mir..~~

Ol' times

Vos, Desconocida

2010-08-02T16:20:00.000+02:00

Apenas te habré visto diez veces en toda mi vida.

Y cuando te he visto, apenas ha sido por una hora, dos a más tardar previas a despertarme.

Cuando te has ido, te me has filtrado hacia el alma; cuando te has ido, apenas en un día me ha costado -cada vez más- recordarte hasta caer en el olvido.

Te odio; te odio porque otrora no he podido añorarte más..
Y si te he añorado es porque, jamás, apenas sí te he conocido.

Oniris Causa

2009-11-08T01:21:00.001+01:00

Sueña.

Despierta.

Ríe.

Piensa.

Medita.

Entristece.

Llora.

Duerme.

Sueña.

Despierta.

¿Ríe? ¿Llora?

(..despacito y hasta el fondo)

2009-11-06T00:08:00.005+01:00

(Tic)
Se os escapan las cosas verdaderamente importantes,
(Tac)
y por ende descuidáis otras que merecerían un suspiro de atención.
(Tic)
Creéis que lo estáis haciendo bien; que no habrán consecuencias,
(Tac)
que cerrando los ojos y dando la espalda los problemas se toman un descanso
(Tic)
y que los que ya han llegado para quedarse, se mueren de aburrimiento y se marchan.
(Tac)
Nada más lejos, a la hora de la verdad, despertaréis y os avergonzará cuanto mal habéis sembrado,
(Tic)
y en un vano achaque de orgullo y trata de ocultación, o en un inútil intento de chapuza por solventarlo
(Tac)
volverán vuestras caras largas, y aquellos que creíais siempre se quedarían pese a cómo los tratásteis,
(Tic)
os darán la espalda. Entonces rendiréis cuentas con el tiempo que avanza impasible y, siendo demasiado tarde:
(Tak!)
éste os dará por el culo

A ghost of you

2009-10-01T23:30:00.003+02:00

Desde hace meses en la madrugada, a lo largo de neblinosos bulevares y oscuras travesías; de cuantas calles y todo pasaje sumido en la negrura se tratasen, atravesando plazas pardas y dando sudario a los asientos de hierro y piedra fría: se puede percibir un susurro lóbrego y extenuado, casi un silbido en el viento; un llanto ahogado.

Se dice sean ánimas sufriendo condena, espíritus víctimas de sus anatemas. No obstante heme de atribuir la responsabilidad, pues trátanse de todos mis recuerdos apenas con vida, perdidos en su ser.

Son los mil suspiros, mil besos caídos muertos a sembrar el suelo. Son mil pensamientos que otrora acarreasen tu nombre. Han brotado y cantan al viento, borrachos de mis rezos: "Virginia cuánto te quiero, cuánto te quiero..".

Love is our Resistance

2009-09-28T00:41:00.004+02:00

Lo que son las cosas. Hoy he visto 'Enemigos Públicos' (muy buena película, a fin de cuentas es Batman Vs. Eduardo Manostijeras, qué más se puede desear) y la historia del "héroe" es desalentadora como poco.

Escasos 26 años después de cazar a John Dillinger, se te condena a morir por un cáncer ya incurable, y te suicidas.

Toda tu fama, todos tus méritos.
Todo lo que has hecho en tu vida, por lo que has luchado.
Todo cuanto has hecho de ti que haya merecido la pena.
Todo tu trabajo y tu esfuerzo.

Para nada.

Para alguien que, como yo, opina que la vida de uno, lo que hace y por lo que lucha; todo ese esfuerzo; sufrimiento. Todas esas METAS que te impones y que alcanzas o se quedan a medio camino. En fin, para alguien que opina que todo eso debería servir para algo, esto es como poco una patada en la boca y en los huevos.

El Caos puede ser lo único verdaderamente justo porque se rija por el azar; pero no debería ser tan despiadado.

¿Para qué dormir ahora, levantarse temprano; ir a clase, estudiar, trabajar?

Nadie debería darle valía y valor a su vida -sea descubrir la cura contra el SIDA o hacer feliz a una persona porque hayas estado con ésta, le hayas dado la mano en el cine, besado; hayáis compartido la vida, las lástimas y las alegrías- para que, en cualquier momento y cuando menos lo esperas llegue una carta, unos resultados o sencillamente te ocurra algo que lleve impreso el mensaje "estás jodido" o "esto es to, esto es to, esto es todo amigos".

No podría con semejante carga, amor. A ti no. Nunca.

Yo a ti todos los del mundo

2009-09-21T00:44:00.003+02:00

Si te saludo, y luego te conozco.
Si nos reímos juntos y salimos.
Si después caminamos y nos contamos todo.
Si quieres volver a verme y me miras con esos ojos.
Si aún me sonríes y te seduzco.
Si aún me escrutas y te enamoro.

Si justo después te llevo a mi casa y nos acercamos.
Si me coges las manos y te poso en cama..
..¿me darás un abrazo?

The Best of Times

2009-08-20T22:53:00.005+02:00

Ciento veintinueve con nueve. Séis años desde que vi un uno, un dos y otro número cualquiera.

Pienso rebajar ese número; el récord está en 119. Lo superaré.

Tú merecerás el resultado de este reto en que, tantos cobardes, abandonaron y los verdaderos se quedaron.

Gracias por la inspiración; gracias por las sonrisas; por todo el amor incondicional, que me hace viajar millas.

Ya sea más de lo que agradezco o pienso que realmente es, la ilusión ya lo merece. Seguramente merezca la pena esperar tu regreso; confío en que haya una vasta aventura por delante. Juntos iremos a donde no nos detengan ni sin querer.

Terminaré las cosas que he empezado. Volveré a escribir, aunque sean unos putos monólogos, pero al menos me sentiré en afinidad conmigo mismo. Terminaré mis relatos.

Y siempre.

Siempre. Sin un margen de duda: orgulloso de aquello en lo que me haya convertido y, si Dios quiere, a tu lado: para poder canalizar todo lo bueno que puedo dar.

Ya tengo el corazón limpio; el alma en su sitio; un objetivo marcado y a gente incondicionalmente a mi lado.

Aún despierto..

2009-08-15T17:25:00.002+02:00

..temprano en la mañana -nocturna-, no hizo falta despertarse.

Alguien especial, de ausente presencia, cercana en esencia y (gran) elocuencia.

Con ternura infinita, cariñosa hasta en la más corta de sus citas: me hizo feliz.

Stand still

2009-08-08T22:03:00.002+02:00

Pues ayer me caí y me di un golpe bastante estrepitoso -tenemos otro "Aeropuerto Nuevo"-. El manillar doblado (pero nada que no pudiera arreglar), la mano abrasada, la pierna magullada y otra vez lastimada la rodilla. He vuelto a cojear, después de tanto tiempo.

No importa.

Pues mañana volveré a repetir, y que vengan todas las hostias que tengan que venir.

Puede que no: que no deje de ser

2009-08-02T04:29:00.003+02:00

Confía en que ocurrirá, a menos de veinticuatro horas.

Confía en que va a ser real y que jamás olvidarás esta noche que no vivirás a solas.

Confía en ti, en ella, en ambos; en todo y en todos: no guardes rencor.

Confía en ti y en ella: en que la vida te concede regalos y en que puedes ver belleza a tu alrededor.

Tus temores son infundados y en que te será, su amor, demostrado.

Y aun en el caso; aun si no ocurriera y todo esto fueran palabras vacías, inertes. Aun cuando te volvieran a traicionar, aunque te fallen y te asesten un puñal en el corazón, atentando contra tu alma.

Aun cuando te destruyan no mires al suelo y no te agarres el pecho, ungido de dolor. No te lamentes, aprende y sigue madurando.

Aunque vagases sin rumbo y sin saber que hacer: sueña. Sueña que todo ocurrió y vive con ello; imagina que las noches no terminan estando a su lado. Imagina que eres verdaderamente amado y honrado.

Duerme todas las noches con un retrato de esas noches en cama en brazos de aquella a la que amas. Que tus extremidades y tus ojos se funden en los suyos, que ambos cuerpos hacen una perfecta expresión de armonía: que matan las agonías y las penurias.

Sueña con que las buenas noticias se te anuncian.

Pero ten fe al menos hoy.

Dios lo quiera

2009-07-30T15:46:00.002+02:00

¿Un domingo al anochecer? ¿Una noche juntos?

Que así sea; seremos quienes demostremos que el lunes puede ser el día más hermoso de la semana. Más concretamente, de Esta semana.

Porque nos veremos un domingo y contemplaremos la noche caer; las estrellas alumbrar el camino y una luna llena lo señalizará. Amanecerá en la aurora que prosiga, y nosotros estaremos, Dios lo quiera, juntos. Vinculados. Unidos.

Y sobre todo: felizmente dormidos.

Innecesario

2009-07-12T15:31:00.002+02:00

Si estás conmigo; si puedo verte; si quieres abrazarme; si te permites quererme.

No importa no ser, sino estar conmigo (en un camino singular). Yo soy tu amigo. Tú eres mi bienestar.

Te tengo a mi lado y me gusta pensar en ti. La definición es lo de menos; el camino que recorremos, lo de más. Aquí, me gusta tenerte. Aquí, me gusta que así sea; hago de aquellos momentos que tengamos un glosario de palabras: las que sirvan para hacerte sonreír -aunque sea un mero segundo- y querer cogerme las manos. No me aventuro a nada más, no lo necesito: es innecesario.

Me das un beso, y si lo sientes, ya me callo.

Gracias. De corazón.

Hubiéramos hecho lo mismo..

2009-07-11T11:44:00.001+02:00

..pero de forma que pudiéramos mirarnos en el espejo sin vergüenza.

Lacrima

2009-06-19T23:45:00.002+02:00

En tiempos de amarga veda, amargas escrituras bellas a la lectura y dañinas al alma, hirientes al corazón y de pésimo consuelo a las rugientes entrañas.

Mayor desconsuelo, peor es el llanto y la esperanza muere, la fe se pierde y dudas de la existencia de otro alba.

Y aun cuando llega no ayuda, supuran las heridas y ahoga el llanto, eclipsa tu espíritu y lo colapsa un vasto manto, oscuro de incertidumbre y pérdida.

Sobrevivir queda, y aguardar el día del juicio -aun cuando ya lo he perdido-. Veredicto incierto, consecuencias inmediatas: erosionado y herido, tocado y hundido.

Pasaré las páginas de este libro, derramando gota a gota, lágrimas enormes y con cada una iré dejando tras de mí, el rastro de cuanto llegué a ser, de cómo fui capaz de soportar la carga y cómo la fui pagando con la carne de mi ánima.

Y, aun perdido, el amor queda. Sólo que, como yo, anda un poco desorientado.

Watch the World Burn

2009-06-14T22:51:00.000+02:00

Caminando solo, a la luz de la Luna. La tenue luz derramada sobre sus hombros. Sin fe ni perdón, deslizándose entre sus andares.

La inmensa negrura extensa y untuosa, repartida en el aire. Ventanas abiertas y cerradas, pero todas apagadas. La sangre haciendo bandera bajo el alféizar por todo cuanto alcanza a ver. Aullidos de Lobos brotan de las gargantas de callejas que, en otro tiempo, albergaban tránsito y vida; ahora reducidas a venas reventadas y opacas de sombra.

El viento mece sus cabellos, y un deseo cruza sus pensamientos. Un deseo fuerte y exasperante. Casi una súplica, pide ver el mundo arder.

Veridis Quo

2009-06-14T15:56:00.001+02:00

Despertaremos, pronto en el alba y miraremos lado a lado buscándonos. Alzaré una mano torpe hacia tu cuerpo, y cuando toque el frío blanco del lecho, descubriré por qué ahora hablo solo.

Pero no preguntaré ni dónde has ido a parar. No levantaré sospechas que me hagan mal. Tan sólo cerraré los ojos y fingiré por cuanto pueda que no me importa. Las lágrimas que me puedan sobrar desfilarán bajo el eclipse de mis párpados; y jamás volveré a amar, como te he llegado a amar.

Será algo triste y singular, escuchar en las paredes el silencio. Y aun cuando te has ido, no me obligaré a imaginar que me dirías que me amas como hace tiempo, para poder seguir..

..Así, no tendrías que mentir.

Nos arrancó de nosotros mismos

2009-03-27T23:27:00.003+01:00

Se cruzaron nuestras manos en el instante en que pisamos el mundo. El mundo, lo defino, no fue sino el que creamos mirando al abismo, conjunto y común.
Examinamos el vacío, y le ajustamos cuentas -por cada segundo perdido; por cada minuto en silencio- en tanto que se materializaba, dándonos cobijo y haciéndonos los únicos en un páramo justo y merecido. Obligando a Dios a mirarnos y a darnos sus dones. Librándonos de ser siervos, y siendo Él nuestra herramienta.

Caminamos juntos, reímos juntos y lloramos a medias. Yo era tu sustento; tú eras el mío. Anclamos nuestros seres en el invierno; paseábamos en otoño. Nos deleitábamos en primavera, nos dábamos -aún más- calor en verano.

Dios se nos rebeló, por jugar a sernos de "él". Vengativo bajo palio de Misericordia. Otórgame su castigo, y cargaré con nuestra deshonra. Hiriente traidor, no me dio más que lóbrega desolación. No nos desterraron de un paraíso, ¡Él irrumpió en el nuestro!

Lo siento amor, yo aquí en medio, arraigado a la tierra y a las oscuras maldiciones. En esta vespertina estampa, arrasando el Sol mi piel, castigando mis pies y mi espalda; en ésta diáfana existencia.

Y tú en el mismo abismo en que juramos no volver a poner nuestra mirada. Y en tanto que la ponemos, para podernos ver.

Yo aquí castigado. Tú allá abajo cantando.

Coyuntura

2009-03-02T00:27:00.003+01:00

El bien y el mal,

lo de siempre, y lo dispar.

No tienen cabida en mi interior.

Lo que antes era joven

ahora ha envejecido, no obstante

cuanto antes fuese frágil

ahora dobla de recio.

Si sí

Si no

Si tal vez,

no lo sé.

No sé en qué creer;

no sé qué he de querer.

Derecho de admisión

2009-02-12T00:15:00.001+01:00

Debo admitir y admito, que intenté escribir.

A día de hoy, que ya es ayer y por ende mañana.

Yo, lo intenté.

Ah, y enciendo una vela..

2008-12-20T14:32:00.010+01:00

..para todos los que se interesan de verdad por mi salud.

..y para esa fantástica endocrina que me lo ha puesto tan fácil.

Y para mí también. Por la estupidez de escribir sin ser leído ni comentado. Por el dudoso mérito de seguir escribiendo aunque pase desapercibido.

Si es que hay LÓ-VE en el aire.

PD: me la suda si esta foto está más que vista. Me mola y punto.

Diciembre 25, ¡por el culo te la inserto! (o la rima era otra..)

2008-12-20T14:06:00.005+01:00

Si bien éste es el último año de algo y el primero para lo que sea, yo no le veo la diferencia.

Sí, seguramente el que viene, en esta misma fecha y a esta misma hora todo será muy diferente:

• Igual vuelvo a fracasar en los estudios.
• Igual me he quedado completamente calvo.
• O, igual, sencillamente todo sigue "bien", pero mejor.

Igual duermo como un niño, sueño con los ángeles (que bien se adecúa a la fecha) y me encuentro como nuevo cada día. Quizá se acabaron los dolores de espalda y la euforia me invade el alma desde que despierto hasta que me acuesto.

O igual no.

Pero sí, venga, un poco de alegría, ¡que es navidad! ¿Navi-qué? Navi-eso, ya sabes, la época de compartir y de respetar; de felicitarse y estar con la familia (aun cuando tu familia está medio rota, si no rota del todo, y el resto del año seguimos pasando unos de otros y mirando a otro lado cuando vemos un indigente). Alegría hombre, que hay novedades. Nuevos amigos y nuevas oportunidades.

Y sobre todo, un nuevo cambio y una vida nueva (si es que soy todo espíritu navideño, meto la palabra "nuevo" en todo). Pero no a partir del 1 de enero, no. A partir de quirófano y de postoperatorio. Lo que me pregunto es por qué los cambios emocionales no pueden irse viendo desde ya. Me pregunto por qué hay que esperar hasta la fecha para empezar a cambiar. La pregunta, en sí, en esencia y en cuestión es: ¿por qué dejar para mañana, lo que se necesita y se puede dar hoy?

Tipicazo time pero, aunque me joda, esta frase típica no me deja dormir. Y eso se suma al dolor de espalda; de cuello; de articulaciones. Dolor de todo, leches. Dolor de todo, placer por (nada no, pero) no demasiado.

Bueno, lo que sí es algo relajante son 18 días (contando hoy) de descanso. El día 6 comiendo roscón, el día 7 vaciando pescados (verídico) y llenando mis dedos de mugre; mis vértebras de esfuerzo; mis lumbares de carga -dos sacos de patatas, ya te digo; ¡si fue un puntazo meterse en cocina!-. Pero schhhhhh, chitón. Que me estoy siempre quejando, y lo tengo tóh. Tóh y mu bonito. No puedo quejarme, sólo tengo que esperar.

Al 23, al 30. Al cirujano y a la anestesia general. Si por lo que sea no levanto cabeza, mi más sentida despedida: que os follen. ¡Que no, que os quiero un montón!

Ah, y también al 25. 25 de diciembre, fun; fun; fun.

Pues yo no le veo la gracia.

PD: En "Locho's" -nombre aún por discutir por cierto-, Javi se traerá al chaval negro -o africano, o afroamericano cojones, que es negro y no lo digo discriminando-; pero yo me traigo a alguien de la calle, aunque sea de portero. Que algunos de esos pobres diablos no tienen ni la fuerza para vender pañuelos. O aunque sea le doy un plato de comida al día, que siempre sobra y se tira.

PD2: Mi buena acción del lustro. Algo bueno habré de hacer, más que quejarme.

PD3: Me encanta cocina. Estoy entre los 5-7 (de 30, tiene huevos) que han aprobado las gordas. Es el único estudio en que no me siento un imbécil y un paleto.

La Mort du Loup de Vangelis

2008-11-23T10:49:00.005+01:00

Je suis désolé

Pero esto no es para mí. No puedo venerar a un dios que no es Dios, ni desear fe sin Fe.

Qué vacío y sin sentido, ni siquiera tengo la voluntad de escribir. Si lo hago lo hago mal y si no lo hago porque no lo hago. La fuerza se va por la boca, y el mal sabor es dolor, y la sed el aliento y pensamientos de hiel.

No me quedan mariposas en el estómago, sólo sus cuchillas de afeitar y las puntillas de despiece. ¿Qué será de mí? Lo que te mereces, bien si lo acoges, si no, c'est la vie.

Si duele, me jodo; si no, ya me joderé. Me espera una de órdago, "tanto cuesta amar" ¡y lo que me pierdo! ¿Qué será de ti? No desesperes, lobito; feliz será, feliz no gracias a ti.

Ella está arriba, yo debajo, si quisiera te habría cegado; si le diera la gana te habría desolado. Y con qué desparpajo. Desde el suelo no ves, sencillamente, un carajo. Llamará cuando necesite de tus llantos, cobijará cuando ídem alguien entre sus brazos, dará caricias si no le sudas (del vientre abajo).

Pero si estás herido y cojeas, más te vale ser un lobo solitario; a nadie le interesa un inútil entre sus filas. Si a tu vida le ves sentido y no flaqueas, más te vale afianzarte un santuario. Guardia de una sola diosa, tuerto y sin dientes, ¿dónde está el más preciado guardado, dentro de tu relicario? Me lo han robado o lo has perdido, no sé qué es más triste.

Escóndete y agacha la cabeza, pon cara de perro y guarda tus enseres de lobo. Aúlla en silencio y cómete tu corazón. Que nadie sepa que alguna vez lo tuviste, así no habrá nunca más una mayor traición.

Aúlla aunque no sepas si hay Luna, ni cuarto creciente, decreciente, ni llena. Aúlla aunque sepas que está nublado. Pero sigue haciéndolo en silencio o vendrán a por ti. Nadie te seguirá en la oscuridad, si nadie sabe que dentro hubo en su día, una deidad.

Muere digno, y entre recuerdos. No duermas en silencio, y no te oirás llorar. Sé el último vestigio fiel a tu palabra, en la que morirías por ella.

Bienio

2008-05-26T23:05:00.002+02:00

La blanca fisura del cielo ennegrecido, la marca soberana y su séquito imperecedero.

Su luz me vuelve cano el cabello, los ojos opacos y las sienes pálidas.

Seré anciano o no lo seré, pero hasta el final de mis días, nena

estarás aquí para contarlo, y no seré yo quien te cierre los ojos.

La petite fille de la mer..

2008-05-23T01:29:00.014+02:00

No está intranquila.
No añora. No llora.
No se siente sola: está sola.

No se puede concebir cómo, ...
...sonríes.

Está cómoda y augusta, mirando al mar;
sentada y robusta, tiñiendo de agua y arena
sus ojos, sus cabellos a la par.

Naranja y verde, moteados;
tus ojos niña al mismo Sol han embelesado.

Puede que no sea tan malo
que el fin del Humano tan fulminante
tan espontáneo haya arribado.

Puede que el que seas tú la única restante en este lugar rezumando sangre
sea determinante de que tengas en tu corazón fortuna de reír exultante.

La pequeña niña de la mar,
¿de dónde será ella?
¿por qué vino a sonreír, sólo al final?

Enigma tras enigma, sólo vino al terminar, no sé por qué ni cómo
pero quizá sea lo único bueno, junto al sol y las nubes, de todo.

Nació de la guerra y muerte como misionera;
ella representaba todo lo bueno perdido,
el bien contenido en la figura mágica de una chica,
una muy hermosa agorera.

Muy delicada e inexperta,
padeció del miedo y la ceguera.
Sólo vio cuando aceptó a la muerta Tierra.

Hasta entonces lloraba desconsolada,
a lágrima viva e imperecedera
por toda la muerte y el dolor.

Cayeron trombas de muerte negra,
en pocos días silenciaron las Trompetas.
Dios hizo las maletas y se jubiló a la suerte
de quien viviera.

El mal humano no residía, pero sí las pocas palabras aun sin pudrir
de valentía y el corazón;
el resto fue depuesto al mar que ella miraba con alegría y la desazón
de un Ángel de Muerte que de Muerte profetizó.

Con esas palabras velaron el recuerdo,
con sueños vedados allanaron calzadas.
Una ciudad de Duelo se hubo alzado.

Ésta ciudad casaba con la hierba y la hiedra,
Pangea respiraba libre de carga y pena.
Volvió a nacer, y se hizo a nuestra chica fiel.

Sus ojos diáfanos, su frente de sal perlada.
Sus labios firmes y cultos.
Sus gestos puros y sencillos.

La única en ser de alto linage.

Para esto hubo venido O fermosa domina: para velar por sus sueños.
Para no dejarles morir ni nacer;
para cuidar su legado y que este legado,
con equidad la cuidara desde el nacer.

Era menester cumplir con su deber,
y para ello le bastaba vagar por las orillas,
ser la efigie de un planeta otrora profanado por Él.

Quedaría ligada a las tierras fronterizas,
ahora cementerios de la antigua Vida
y vigilar con calma la llegada de un nuevo amanecer.

Poco a poco el odio se extinguiría.
Poco a poco ella reinaría sobre todas las cosas
y Guardia sería de Onírica potestad.

Se vería reflejar en las cristalinas olas luciendo su ajuar;
las sombras de la lluvia serían el prisma de su sonrisa:
el mundo acabaría por ser un rostro en la brisa con una preciosa consigna:

la pequeña chica del mar
que con voluntad divina y extasiante belleza
trajo a este mundo de locos su inocente entereza
y de este lo hizo, una luz espectral;

un torre de faro para quienes viajen en las entrañas del Universo:
un recordatorio de lo que hizo del Ser Humano
un recuerdo difuso, sustituído por Ella,
ligado a las pocas sílabas de un mísero verso.

No me jodas

2008-05-19T16:27:00.002+02:00

¿Ah sí?

¿Quién te dice que sea esta la buena
..y no la nueva mentira?

Sabes más por cabrón
..que por alma cándida

Más por llorar soñando
..que por despertar gritando

Más por lo que te has sentado
..que por ir caminando

Eres la fiel imagen de tu fracaso en bruto, así que,
no seas bruto y pule tu efigie, porque,
el valor real será el mismo, pero,
ni así te ven, ni tú ni nadie, ni así brillas, ya que,

por mucho que te joda,
y a mí también,
somos lo que comemos, y
comemos para vivir.

Y aunque te juegues un cáncer, merece la pena.

Puedes dejar el juego en cualquier momento.

A ti mismo por los suelos, no mucho.

A todos los calcetines

2008-02-12T23:07:00.000+01:00

Blanco tejer, inodoro. Vaya felpudo estás hecho.

Ahí tirado, vuelto sobre tu eje, como un.. eso, calcetín que eres.

Y bueno eso, blanco tejer, sedoso al tacto e impasible.

Pero lo que más aprecio de ti, es el calor con el que me envuelves las manos, los pies. Qué cosa, tanto cariño hacia ti, y eres tan pequeño (de edad, ¿eh?), tan mimoso; tan cortés y te mantienes tan limpio para estar gran parte del día ahí tirado, sobre mi cama, junto al resto de cosas que suelto al llegar.

Cualquiera diría que muy solo debo sentirme o estar para escribirle a un Calcetín pero, no olvidemos.

Tu vibrar por las noches, me quita la soledad de encima.

Tu mirar, me quita todo mal pensamiento por cuanto esté por mi mente que me enturbie.

Tu solemnidad, tu dulzura, tu picardía y, tu compañía.

Calcetines; a todos ellos.

Uno de los míos es así de especial.

Maria Anna Cecilia Sophia Kalogeropoulos

2008-01-29T17:11:00.000+01:00

La mamma morta m'hanno
alla porta della stanza mia;
Moriva e mi salvava!
poi a notte alta
io con Bersi errava,
quando ad un tratto
un livido bagliore guizza
e rischiara innanzi a' passi miei
la cupa via!
Guardo!
Bruciava il loco di mia culla!
Così fui sola!
E intorno il nulla!
Fame e miseria!
Il bisogno, il periglio!
Caddi malata,
e Bersi, buona e pura,
di sua bellezza ha fatto un mercato,
un contratto per me!
Porto sventura a chi bene mi vuole!
Fu in quel dolore
che a me venne l'amor!
Voce piena d'armonia e dice:
"Vivi ancora! Io son la vita!
Ne' miei occhi è il tuo cielo!
Tu non sei sola!
Le lacrime tue io le raccolgo!
Io sto sul tuo cammino e ti sorreggo!
Sorridi e spera! Io son l'amore!
Tutto intorno è sangue e fango?
Io son divino! Io son l'oblio!
Io sono il dio che sovra il mondo
scendo da l'empireo, fa della terra
un ciel! Ah!
Io son l'amore, io son l'amor, l'amor"
E l'angelo si accosta, bacia,
e vi bacia la morte!
Corpo di moribonda è il corpo mio.
Prendilo dunque.
Io son già morta cosa!

Forte, mezzo-forte.. Piano

2008-01-17T13:56:00.000+01:00

Hay algo oculto en la música.

Así lo siento.

Como damas de noche al florecer, lo bello se haya en su interior; y sólo se muestran en momentos determinados por.. ¿Qué? El tiempo, ¿no es así? No lo tengo tan claro.

El tiempo.. Se menciona y se mide pero, ¿se siente?

La música, tiene más. Un orden armonioso, un misterioso juego de biensonantes extremidades, cada cual te acaricia y te embarca a un lugar, creado por ti, y sólo por ti.

La música, tan hermosa y desconcertante.. Acompasa el latido del corazón, cobija el alma y se sirve de los oídos para acompañarte.

Te da la mano, y nunca te la suelta.

La música, te ama tanto como te hace amarla. Una bella dama de noches y días hasta tu adiós de este mundo. Y si tienes alguien con quien compartirla,.. Hace feliz.

La música, tiene algo; que hace bien a la vida.

Así, lo siento yo.

Porvenir

2008-01-15T00:15:00.000+01:00

Te llamas porvenir

porque no vienes nunca.

Te llaman: porvenir,

y esperan que tú llegues

como un animal manso

a comer en su mano.

Pero tú permaneces

más allá de las horas,

agazapado no se sabe dónde.

...Mañana!

Y mañana será otro día tranquilo

un día como hoy, jueves o martes,

cualquier cosa y no eso

que esperamos aún, todavía, siempre.

Ángel González

I'll be back..

2007-12-13T00:52:00.000+01:00

..anytime soon.

Ojalá, fuera yo

2007-11-19T21:34:00.000+01:00

La imagen de tus retinas,
ese ente animado
que emociona tus sentidos
y tus labios ha virado.
Ojalá, fuera yo él
que camina entre tus sueños,
aquél que fuera una brizna
que habita y se te hace dueño.
¡Quién fuera sábana grana!
Suave, de seda tejida;
¡quién te diera a ti ropaje!,
que a tu piel es adherida.

Ojalá, fuera clavel
que casara entre ramos,
el clavel de tus entrañas
que a tus lumbres dé reclamo.
Rociar de suaves aromas
tu cálida piel y vientre,
matar la pena a tus labios
y en los que mi amor se adentre.
Y al final, de madrugada:
¡decirte que a ti te adoro!
¡abrazarte como nunca!
Narrarte letras a coro.

Y al despertar, con lágrimas,
porque no fue sino sueño,
buscarme en la noche plena:
no estar y fruncir el ceño.
¿Fue de aquello, algo verdad?
Parece que no hubo aquél,
no obstante, bajo tu pecho:
hayas bulto: el clavel.
Yo existí, quizá no en carne;
pero pude darte pasión.
Y ahora, ojalá fuera yo:
lo que queda de tu amor..

Aúlla. Que nunca volverá.

Inciso

2007-11-16T01:52:00.000+01:00

El camino está saliente,
la belleza a su alrededor
y la puerta se haya abierta:
ahí está, y sin dolor.

(El Paraíso)

Enervado sentimiento y prolongado,
pesar apesumbrado y la malignidad de lo que me rodeaba:
todo aquello de un tiempo aquí, ¡acabados!
¡Es hora de retomar riendas y decidir destino y parada!

¡No sé qué depara lo que sigue!
¡No sé qué separa "real" de falso miramiento!
¡No sé qué aclara las ideas que ahora me rigen!
¡Sólo sé que ahora quiero continuar, y no cesar de conjurar este encantamiento!

Por ti.

Por ti.

Porque por ti, que quiero continuar.

Este es el inciso de mi vida en que por fin subí del andén,
y de lo que el dolor ya no me quita, ¡algo bello habré de hacer!

Porque dibujo con mis yemas; amo con mis labios; siento con palabras.

Y añoro tu sonrisa: lo único que apena..

Borracho de nostalgia

2007-11-15T00:23:00.001+01:00

Porque la parte más difícil de esto, es dejarte..

Esto es el paso definitivo entre el vagón y el andén,
el adiós hasta la vuelta.

Después del cataclismo, tras fragmentarme en miles y,
tras disociarme como millones de cristales de arena sobre el viento estival;
lo que sigue: renacer.

Renacer para triunfar; del desecho a la unidad,
de las manos parcas a la vida.

La nostalgia mata. A golpe de letras acabo con ella; mis lágrimas son cada acento y coma, y cada suspiro está morfado de puntos suspensivos y párrafos separados.

Uno.

Dos.

Tres..

No me embriagues por favor, ya no quiero más sorbos de tu esencia; quiero mis decisiones propias, y quiero ser yo (soy realmente Kaelis, y soy Kaelis real..) por más tiempo que el que no lo he sido. Ya está bien de morir triste cada noche; ya está bien de ser un sudario de lamentos y un conjunto inerte.

No te quiero más; no quiero tus sedantes efectos por entre mis venas, no quiero ser más tu amante ni tu objeto de culto. No te quiero nostalgia necia; quiero vivir aquello que me haces recrear en las retinas de mis ojos llorosos, pero sabe Dios que a ti te odio..

Levantaré cabeza. Es palabra. Es voluntad.

Por ti.

Por ti.

Pero para aquello, por supuesto, primero ha de ser por mí.

Por Málaga

2007-11-13T11:07:00.000+01:00

Pequeñas cosas y gran significado, en sólo 10 horas quedo prendado por el lugar y por su tan grata compañía.

A ti, te agradezco que aun con tanto sueño no quisieras irte;

a ti, te agradezco que me hayas sido de tanto apoyo y desearas quedarte hasta los últimos minutos de mi partida.

No puedo por menos que asegurarte que volveré allí para volver a encajar en lo más hondo de mi ser tu aprecio y cariño; y tampoco puedo por menos que decirte que cuando vengas aquí, me las arreglaré para que tengas un lugar donde estacionarte (que además, dicho sea de paso, así podrás probar algo hecho por mí xD).

Y bueno, todo cuanto he de añadir a favor del gran domingo, once de noviembre, que pasé y, espero, vivieras tú tan bien (si no más) como yo es poco. No estoy en mis mejores momentos pero lo que viste de mí, era sincero. Te doy palabra de que no viste sino la sombra de cuanto una vez fui y, puedo asegurar, volveré a ser.

Volveré con más, y mejor. Aquí escribiendo, y allá haciéndote sombra en lugares soleados y dándote conversación (la cual profundizas hasta puntos que nunca llegué a sospechar, y eso es francamente memorable).

Un beso a ti, Ana.

Y a ti otro Espe, junto a un abrazo.

'Cos the hardest part of this, is leaving you..

Monstruo

2007-11-08T19:38:00.000+01:00

¿Qué eres?

"Ni yo lo sé."

Humano o persona; rechazado hasta en los infiernos, sólo deambulas y mendigas de la inocencia; te alimentas de ellos y una vez saciado por hoy, y hambriento mañana, te deshaces de todo rastro de tu frívola benevolencia y tu pragmática actitud. Por dar, no das ni lástima.

¿Dónde te crearon?

"Aquí mismo, ellos me crearon; ellos me hicieron así.."

Y por ello, tienes todo derecho a juzgar y pretender quedar impune; por ello, tienes libertad de hacer cuanto crees que deseas, y dañar a los demás pero, sobre todas las cosas, a ti mismo.

¿Y qué harás?

"¿Hacer? ¿Acaso tengo elección? Reflejaré mis peores actos en la luz de la Luna y los océanos, para arrastrarlos conmigo y hacerlos corruptos (o dicho de otro modo, aislaré la misma alegría de la faz de sus mundos, de sus vidas), erraré y me lamentaré; sin embargo: no cambiaré. ¡Yo mismo me condeno, y soy el primero en no hallar respuesta a mis propios ruegos!"

Y después, qué.. Si ya no te atreves ni a mirar en qué te has convertido.. ¿Qué sueño esperas alcanzar; qué Oneiros ni qué paraisos si hasta los amos de los más viles te dejan a tu suerte, solo, y apesumbrado..

Una noche..

2007-11-06T23:54:00.000+01:00

..como esta y la de ayer.

En ella, un ambiente digno de drama.

En éste, un silencio pulcro y otoñal.

Y en su interior: una luz, débil y soñolienta

que ansía ser puesta en libertad.

En esta noche, triste como sólo ella puede ser,

no cursa ningún verso amable ni se halla oculto

en ninguna esquina personaje alguno de interés.

Esta noche es de todos, y para todos es triste.

En esta noche, solemne como sólo ella puede existir,

muchos descansan. Yo, no. Y es tan hermosa..;

quizá lo que me haga amarla tanto, y tan poco sea

cuanto reposo encuentro a la lumbre de mi espera..

Mi espera, mi ansia propia; como la de aquesta lucecilla que quiere ser liberta.

La luz; la lumbre; mi espera extensa, en una noche de otoño ella..

Oneiros

2007-11-04T23:45:00.000+01:00

Un monstruo adverso, carente de lumbre y producto de báratro. Un sediento de la negrura del mundo y hambriento de sí mismo; dañino y compungido, ser de seres y miembro de castas abismales. ¿De quién hablamos, si no de mí?

Si sólo tuviera un ápice de dónde está mi lugar, mi amado Oneiros, para habitarlo y resurgir, si sólo tuviera los medios o la sabiduría para alcanzarlo, y cambiar lo adverso por lo diverso, lo umbrío por lo bello e imbuírme de los vientos y los árboles; de las rosas y los páramos; de las sombras tenues.. Si algo hallara: las lágrimas sobre mis pómulos; mis ojos en auge, vísperas del llanto; mis pulmones como gaitas a punto de entonar; mis brazos cruzados y la sequedad de mis labios; en fin, todo aquello no sería en valde.

Si sólo supiera por dónde se dejar caer el Fin ansiado, el lago esmeralda y su baño de tulipas, el Árbol en flor y todos aquellos acentos de rojo y azul, de verdor y amarillo; el remanso de paz, la calma consentida y el ingenio necesario para abandonar este mundanal mundo y vivir abandonado a los perfiles de un cuadro..

Si, tan sólo, pudiera componer dos estrofas medio bien y no dejarme caer a una arrítmica masa de palabras, seccionar las estrellas del cielo con los dedos y quedármelas para siempre, dibujarlas por escrito..

Si sólo fuera poeta con talento, y no sólo tuviese el alma de uno..

..sería un paso hacia mi ansiado Oneiros, hacia mi ensueño..

Probando.

2007-11-02T14:34:00.001+01:00

Pues eso.